Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, simple du tumulte des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure provenant d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une femmes de vocation par les sciences cachées et les nouvelles avancées modernes, était penchée sur l’appareil, connectant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une doctrine miette conventionnelle : celle en conséquence de lequel certaines fréquences radio pouvaient enjôler plus que des messagers terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire sous correctement des silhouette. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le don d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna délicatement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, inégal, tels que une souffle mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son divers émergea du activité professionnelle, un écho lointain, une effet presque imperceptible par-dessous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son humeur et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien consciencieuse. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui fouetter l’échine. La voyance lui avait grandement paru être simplement hyménée réservé aux médiums, aux croyants, aux êtres dans la capacité de pouvoir détecter l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, devant elle, un coulant machine en bakélite et en cuivre semblait enchanter une information venu d’un autre saisons, d’un autre périmètre. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un dénomination. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute documentation dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible illumination d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses clavier tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des générations, renfermait du mystère que la vision cartésienne classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits obscur sur blanc, créés dans les anciennes époques de la même façon qu'un écho perdu de partout dans le temps. La voyance s’exprimait par des allégories, des intentions, des signes incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale texte. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient décamper d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne devront jamais représenter prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur bienfait habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clef ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple appel. Elle lui avait accueilli un passage prosodie des attributs d’autre. Elle recula doucement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta rythmique le emploi de radio, extraordinairement trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, néanmoins, un bruit surnaturel s’élevait encore une fois la pièce. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la main mesure le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un regret. Puis, dans un cÅ“ur à essai perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio comme une porte entre leur univers et le sien. Et sur le coup, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou mitiger à jamais la voix du néant.